Форум » В гостях у Репки » О стихах - какие они бывают, и об авторах » Ответить

О стихах - какие они бывают, и об авторах

admin milapres: Решила постить всякое разное о стихосложении и людях, которые этим занимаются. Начала дневничок на Стихи.Ру, оттуда и перенесу мыслиЩу (даже наверно не одну).

Ответов - 6

admin milapres: Читаю авторов, посетивших мою страницу. Наверно многие затем и посещают, чтобы в ответ их посетили. Такая нынче жись. Стихи никому не нужны, но читатели очень нужны. Чтобы не было мучительно больно за бессмысленно прожитые часы - за сочинительством, как минимум. А как максимум - сочиняют от глупости. Чтобы возомнить себя пупом земли, типа - гласа внеземного разума. С детства помня, что "поэт в России - больше чем поэт". При том, что времена меняются и нынче не поэт только само-реализованный человек - единицы. Зато "поэтов" миллионы. Сама я начала писать с детства, чтобы не было мучительно больно. Это понятно, кому охота болеть. Так и повелось: написала-полегчало. Это извинительно, каждый лечится как может. Позже захотелось "рассказать", но практически сразу осозналось, что сказать хотелось точно так же - чтобы полегчало. Тяжело осваивать целину самопознания, вот и нашёлся способ чтобы облегчать долю. Но собственно о чём я? О том, что читая стихи посетивших мою страничку, я как бы - общаюсь с гражданами, а не со стихами. Если гражданин интересный - что бывает не часто - бывает чувство почитать о его заботах. Вряд ли кто-то, посещая мою страничку (с десяти слов, что называется) может опознать меня - интересная или нет. Во-всяком случае почти любого мне приходится читать более чем одно стихо. Отсюда резюме: заходят не для того, чтобы читать о моих заботах, но и не для того, чтобы опознать меня(автора) = заходят закинуть крючок. Ну что ж... я ловлюсь, почему нет? Реализую возможность пообщаться с соотечественниками. А какова мысля об общении? Мысля такова: 1) человек рассказывает о себе (в основном - ясно дело, рисуясь) 2) рассказывает историю (чаще чем иногда включая мораль, без морали было бы читабельно, если тема интересна, с моралью - пусть поучают своих паучат) 3) реализует возможность облегчиться (всегда извинительно, даже если ни-влад-ни всклад) 4) коротает время, сусоля и выжимая рифмы (не за мой счёт, таких не читаю) 5) болтливый мозг не даёт покою - вроде рифмованного поноса (вообще бесполезное дело, или даже вредное - потакание внутренней болтовне, как минимум. Болезнь самовозвышением, как максимум. К тому же заражает ещё до поры не поэтов) 0) Совершенно единичные случаи, когда автор реально поэтизирует - это как танцевать в лесу. В лесу есть духи, во время спонтанного танца духи присоединяются. Если таковое соединение случилось - получается стихо. Если нет - ... не знаю, что... Я чувствую только те случаи, когда духи подключались. В общем, бывает интересно почитать истории от опознанного рассказчика, но увы - век так короток... к тому же я больше не читаю (уже много лет). Остаётся только зарубка, типа - вот, попался интересный автор. Но пообщаться для того, чтобы наскоро узнать, чем живёт и дышит соотечественник - это извинительно: человеку нужен человек (как писал недавно какой-то автор) 01.01.18. ********************* Заинтересовалась победителями "поэт года", оказалось - из трёх трое (100% значицо, больше пока не читала) профессионально-пишущие. Вывод? Побеждают те, кого заранее уже знали (и уже давали звания). Чем отличаются стихи от того, что мне попадалось на Стихи.Ру? (Наконец-то, я догадываюсь, что считают поэзией высокие начальники. :))) Собственно, из прочитанного мне не попалось ни одного стихо, про которое можно сказать, о чём оно. - Это первое. Сразу ясно, что написано профессионалом - второе. В чём отличие? Профессионал пишет практически ниочём, нанизывая образы - желательно немыслимые, так что непонятно и нужно потрудиться, чтобы хоть как-то представить описывемое. Чтобы проследить мысль - нужно по многу раз перечитывать и вдумываться, дабы уловить связь между строками и четверостишиями. Текст практически безличный - настолько он отстранён, как бы пишется сторонним наблюдателем, непонятно откуда вообще берущим данные образы. То есть: профессионал нарочно мутит голову, дабы вымутить нестандартные сочетания слов для описания привычного. Я бы сравнила с сюрреализмом, где хорошо прописаны реальные образы в нелепом сочетании. У профессиональных поэтов - главное, чтобы собрать в пучок как можно более нелепых = непривычных мозгу (и слуху, конечно) прилагательных для самых обыденных мыслеформ. Нарочно изузоривают полотно текста, настолько, что теряется нить рассказа. Так в изобразительном искусстве можно настолько изузорить фон, чтобы главная фигура (за ради которой вообще делается картина) - более не была различима. Типа: - найди героя рассказа. Вот что такое профессиональная поэзия сегодня. Каждая строка сама по себе грамотна, несёт некую смысловую нагрузку, но нанизывается их так много и настолько непривычных (читай - непонятных), что уже после 8 строк (если не раньше) основной смысл теряется, и об чём спич становится неизвестно. Далее читатель старается узнать "знакомые слова" (чтобы как-то опознать смысл), и когда к концу стихо ему это удаётся (пропустив всю среднюю часть долгого терпения) - человек испытывает некий кайф Узнавания. То есть - в процессе чтения узнаётся не нечто новое, а давно привычное - хитро загримированное словами-образами, и от этого узнавания (человек очень любопытен, для него кровь из носа важно опознавать то, о чём читает) = читатель испытывает облегчение и удовольствие (и сразу в кровь выпускается дофамин!) Читатель распознаёт: "О, да! Это поэзия!" Пересказать, конечно, невозможно - не только описание, но и, как правило, даже тему стиха. Вот так! Хотим стать поэтом? - Начинам-с словоблудить (не так, как привычно делает "поэт" на СтихиРу, а со смыслом - с прицелом чтобы написать профессионально. Можно, конечно, попробовать. Вероятно получится. Но... Это ж какой труд?! Это ж надо часами сидеть - высиживая фразы, будто курица яйцо! Вот оно - "крупицы", "зёрна"! (именно так описывают труд поэта) А я-то и не знала. Я пишу сразу как под диктовку, практически без коррекций. И уж конечно - ни разу не придумываю, о чём бы такое типа "намутить". Что я там писала, про духов? Чтобы духи диктовали? Есть такие писатели: слушают и им диктуют. Но это не профессионалы. У победителей - данного явления замечено не было. Есть ли читатели, которые испытывают удовольствие от подобного рода стихов? Ну, а я испытываю кайф, когда рассматриваю Арт. Если профессионально сделано, мне радует. В чём же фишка? Да в том, что во время рассматривания Арт я УЗНАЮ то, чего знаю: чему училась! Кайф от узнавания (и от мастерства автора, делающего эстетически наслаждающую вещь). Почему же меня наслаждает сочетание цветов и линий, но увы - ни разу не наслаждает стихо, если в нём отсутствие смысла? Главное: я представляю из себя тип человека, который познаёт мир органами зрения. Через зрение я впечатляюсь куда сильнее, чем через слух (или тактильность, обоняние и тд.) Наверно, чтобы кайфовать от стихов нужен тип, который познаёт мир через слух. Ну а - без смысла - мне и Арт тоже не впечатляет. Мало ли человек производит мусора? Ага... Вот, уловила ниточку... Профессионал заботится об эстетике словосочетаний! Да, вот оно! Нашла! :))) Голимая эстетика в ущерб несущей конструкции смысла. Ну, это вроде набрызга цветовых пятен (вместо трудно-выполнимых задач убедительного изображения). Типа, вместо живописи - абстракция! Весьма популярно: "дёшево и сердито". Кто может писать тонны смыслов? Это же надо приобрести неслабую мудрость, да ещё чтобы она постоянно пополнялась (иначе откуда придут стихи хотя бы и у мудреца?) А кушать хочется каждый день. Значицо, профессионал находит "цветовую гамму": = напишу-ка я про папу, который уехал на поезде, и... наляпывает кучу "ляпов" = творческих изысков (красивых мазков из словосочетаний). Получается многоцветное полотно, с единственно понятным - заголовком "папа уехал, а я осталась, хочу чтобы он вернулся". Вот и весь смысл стихо. Но благодаря множеству загогулин и завиточков мыслительного процесса - на полке для продажи появляется Стих. Загогулины и впрямь прЭкрасны. Смысл примитивен? Но... творческое лицо мастера его извиняет. Не всем же быть мудрецами? Вот такой экскурс в условия успеха на конкурсе "поэт года". А я о чём пишу? О том, чем вдохновилась, вызнав неведомую людям тайну. Не в том смысле, что открыла америку, но в том, что - ПОБЫВАЛА в той америке (тогда как нормально-люди об ней судят по описаниям, ни разу лично внутри тех тайн не побывавшие). К примеру, выплеснулся стихо про то, как Ум связал меня по жизни... Это было офигительное открытие: умные люди терпят неудачи, потому что слишком много думают - на дела их чаще частого не хватает. Но кто поймёт стихо? Если я за всю жись только двоих встречала, которые тоже прочухали данное качество ума? Правда про ум я выследила всего лишь осенью 2006 года, до этого была среди нормальных (и конечно так же не поняла бы подобный стих). Ну, короче сказать? - Не бывать мне поэтом! Никогда я не соглашусь маяться эстетикой - в словах: потому что слова существуют с единственной целью = доносить смысл. И нет в них иного резона. И если искусство играет роль "пятна" или "акцента" в интерьере квартиры, то стихи этой функции не несут. И если пишутся в ущерб смыслу (или смысл их примитивен, наивен, глуп или его вовсе нет), то такие стихи, конечно, мусор - независимо, какие места присуждают таким на конкурсах. Когда-то нас всех победил "Чёрный квадрат" Малевича, но кто захотел бы держать копию того Квадрата у себя на стене? Так и со стихами: побеждают не те, которые хочется читать снова и снова. Побеждают заслужившие звание - те, кто жись поставил на кон = отдал всего себя созиданию мусора (в ущерб чему-то полезному себе и людям). P.S. Нашла таки... перечитала ещё победителей "дебюта" (позор),"песни" (пипец примитивности, но воспитательные стихи от церковника можно принять, всё-таки дань религии, политически грамотно), и "лирики"... в лирике нашла https://www.stihi.ru/2014/02/03/3023 Лялю Цыпину. Конечно, без всяких там "дУхов", но хотя бы не заунывно-скучно (многих победителей просто не удалось дочитать - ни одного стиха у некоторых авторов)... Но Ляля ничего - вполне приемлемо. Что называется: без критики. Но опять же - есть особенность: пишет типа без личного надрыва - о природе, городах, местах и местечках. Критиковать попросту нечего. Всё что называется хорошо и позитивно. 01.03.18.

admin milapres: да-с...

omni: admin milapres да-с... Чего-то мне показалось созвучно с твоими исследованиями. И вообще, для чего стараются поэты? Бог создал мир из ничего. Учись, художник, у него,- И если твой талант крупица, Соделай с нею чудеса, Взрасти безмерные леса И сам, как сказочная птица, Умчись высоко в небеса, Где светит вольная зарница, Где вечный облачный прибой Бежит по бездне голубой. Константин Бальмонт


admin milapres: omni Ну ты привёл пример... Это классика. Никогда не устареет, каким бы простым теперь ни казалось. Это записанная высокая мысль. Мысль о смысле существования. Вот прикинуть, сейчас смысл жисти человеческой - добыть бабла на еду, трах, тепло и безопасность, а потом после усталости наградить себя за труды. Всё - это единственное, чего надо в целом (продолжение в потомках где-то внутри этого). Но ведь... если бы земные ресурсы не были кем-то захвачены (и не нужно было бы кому-то прислуживать, добывая бабло), то какой остался бы смысл у жисти? Её было бы совершенно нечем наполнить. Ведь добыча "хлеба" не является целью существования. Как заливка бензина не является целью существования машины. На ней предполагается куда-то ехать. То-то и оно... В стихо мы видим мысль о том, куда ехать. Мысль о том, что "хлеб" нужен только для того, чтобы "быть как создатель". Создавать стихи - это как раз один из способов сделаться создателем. Почему? Потому что ВО ВРЕМЯ создания стиха человек "выходит из своей толстой оболочки" - выходит туда, где царят тонкие планы - можно сказать "в гости к боженьке". Именно ТАМ он черпает мудрость, которую записывает. Потому стихосложение получило такое уважение (когда-то), что начиналось от - образно говоря - шаманизма. Стихи записывались ПОСЛЕ посещения тонких планов - строго теми, кто умел контачить с природными силами. Оракулами, так сказать... Но увы... как когда-то шелка можно было носить только знати, чтобы выделять её от других-смертных, так и теперь было бы правильно выдавать современным "шаманам" чего-нить типа звезды на лоб, чтобы население видело его знак отличия. Но сейчас иной век, и без знаков отличия всяк претворяется "шаманом" = поэтом или художником или музыкантом, при том, что шаманить-то как раз и не умеют. То есть = выходить из толстого тела на тонкие планы (главное отличие творца) не проделывают. И тогда мудрость в стихах не несут. Тогда они всего лишь тиражируют ранее услышанное от других. Зачем они это делают? Помня генетически, что поэт - это круто и прикидываясь крутым. У нас генетическая память - она и рулит. Равно, как человеком всю жись рулит то, что он слышал от сородичей - чему сородичи завидовали. К тому и стремятся (или строго напротив, если сами сородичи были обидчиками). Среди ценителей-членов жюри тоже знатоков... откуда бы им взяться? Человек может распознать поэта только тогда, когда САМ умеет выходить на тонкие планы, в противном случае - всё что они там говорят и пишут это всего лишь эквилибристика словами. Люди надевают маски типа уважаемых мЭтров и вещают специальными голосами. И эти голоса ВЛИЯЮТ = убеждают сограждан = тоже по причине генетической памяти. Когда-то и шаманы и оракулы тоже говорили специальными голосами (вдобавок к манере речи, которая в изменёнке меняется). Отсюда влияние поэзии (по причине генетической памяти) И влияние врунов от поэзии = потому что они ловко имитируют-подделываются под настоящих (подделка стучит на зрительный орган, и... из генетической памяти выходит аналогия=настоящее, и подделка вызывает чувства, только они другого сорта - чувства не божественного происхождения, а значит не несущие добро, а всего лишь мысли о том-о сём). Что такое добро, которое можно получить от искусства? Если искусство делалось в соприкосновении с тонкими планами, то эти планы "приживаются" в творении, и тогда любой смотрящий будет чувствовать то, что почувствовал (читай пережил) создатель на тонкоплановом уровне. Это тайное знание (до поры закрытое). Для человека, который сам "не летает" наблюдать "летающего" очень полезно. Потому что это пробуждает тонкие планы, которые тоже ПОВТОРЯЮТ (как ребёнок учится ходить), а значит = УЧАТСЯ летать. П.С. Вчера наткнулась на одного поэта (который как бы не поэт, так уверяет сам про себя), ну дык... Короче, получила переживание. Меня протаранило ознобами и воздействием - на прочтении вполне примитивных строк, даже мысли вполне заезженные, короче - не было никакой причины, кроме одной - я взглянула на фотку автора. И сразу поперло улыбаловом - с фотки смотрел добрый человек. Ну и когда открыла первый же стихо - начало торкать... Сначала с ознобами, потом просто тихо "качать как в люльке". Либо мои тонкие планы узнали родственную душу (что есть голимая правда), либо "родственная душа" это понятие более примитивное чем привычно мыслить - возможно это реально родственники в прошлых воплощаловах. Ну или... то, что я описала в теории - вчера встретила вживую: стихи оказывали воздействие, потому что автор принёс их с тонких планов. Возможно, у меня вызвало озноб всё это сочетание в одном моменте: И душа родственная и стихи с участием тонких планов. зы Когда я ставлю слово в кавычки, то - как правило - это означает некое название - не прямое, а образное. Но так же (как принято) в кавычки попадает противоположное значение, например "шаман" в кавычках это как бы не шаман настоящий. То есть в кавычки обычно ставят отрицательный образ. Так вот у меня (в данном тексте и вообще почти всегда) я не имею в виду отрицательные образы, а ставлю в кавычки строго потому, что речь не про шаманов как таковых, а лишь про образное выражение всякого действа = сродни шаманизму. В кавычки попадают названия-символические.

omni: admin milapres Ну ты привёл пример... Это классика. Никогда не устареет, каким бы простым теперь ни казалось. Это записанная высокая мысль. Мысль о смысле существования. Да! Чего-то простое, зато какое жизненное. Я у него хоть и мало прочитал, но похожего не встретилось. Говорят, он стихи никогда не поправлял, а всегда начисто записывал. Почему? Потому что ВО ВРЕМЯ создания стиха человек "выходит из своей толстой оболочки" - выходит туда, где царят тонкие планы - можно сказать "в гости к боженьке". Именно ТАМ он черпает мудрость, которую записывает. Вот!!! Мне кажется, люди входят в это состояние в процессе любого творчества. Как бы сбрасывают "груз", чтобы легче работалось, ничего не отвлекало. Переключают внимание от повседневных "трудностей существования", что доставляет радость бытия. А ведь кто-то там сознательно пребывает, чем бы ни занимались.Что такое добро, которое можно получить от искусства? Если искусство делалось в соприкосновении с тонкими планами, то эти планы "приживаются" в творении, и тогда любой смотрящий будет чувствовать то, что почувствовал (читай пережил) создатель на тонкоплановом уровне. Это тайное знание (до поры закрытое). Для человека, который сам "не летает" наблюдать "летающего" очень полезно. Потому что это пробуждает тонкие планы, которые тоже ПОВТОРЯЮТ (как ребёнок учится ходить), а значит = УЧАТСЯ летать. Очень доходчивая и проникновенная ясность во всём изложении! Почему и полезно тебя читать.

omni: admin milapres Что такое добро, которое можно получить от искусства? Если искусство делалось в соприкосновении с тонкими планами, то эти планы "приживаются" в творении, и тогда любой смотрящий будет чувствовать то, что почувствовал (читай пережил) создатель на тонкоплановом уровне. Это тайное знание (до поры закрытое). Как думаешь, такие стихи о добре или больше ментальное убийство? Я - КОТЛЕТА (откровенный разговор Мяса... с человеком) / посвящается всем животным, которых мы съели на Земле.../ "Под соусом сладким из вишни Мой голос никто не услышит, Но мой монолог (так уж вышло) Прочтут миллионы людей... Я - житель огромной Планеты. Убит человечеством летом. Меня превратили в котлеты, Разрезав на сотни частей... Теперь я лежу в магазинах, В холодных стеклянных витринах, Меня забирают в корзинах И быстро на кассу несут. А вечером все с аппетитом Съедают недавно убитых И хвалят цинично, открыто Балык, карбонат, колбасу... Под соусом пряным из вишни Мой голос совсем плохо слышно, Но кто-то случайный запишет И выложит всё в Интернет. Я - житель зеленой Планеты - Ушел на забой этим летом. Меня превратили в котлеты! Меня на Земле больше нет... Стою я в бесчисленной стае... Сейчас направляемся к Раю... (Здесь все, кого люди съедают Под соусом острым и без). Когда вы готовите шницель, Мясное рагу или птицу, Шашлык, антрекот... вы - убийцы! (Мы смотрим за вами с Небес...) Мужская компания. Пиво... Лежу на тарелке красивой. И смотрит так жадно счастливый Какой-то чужой человек... Кричу ему: слышишь?! мне больно!!! Но он лишь вздыхает довольно... В его многолюдном застолье Я - вкусный и сочный обед. Мой голос он точно не слышит Под соусом красным из вишни... И мой монолог будет лишним В большой равнодушной толпе... Но я не теряю надежду... Для духа - любовь, как одежда... Миллиарды, миллиарды зарежут На этой жестокой Земле. Я текстом прорвусь в ваши души! Я криком прольюсь в ваши уши! За всех, кого мучают, душат... За весь продовольственный ад! Меня превратили в котлету! Но я... - ЖИТЕЛЬ ЭТОЙ ПЛАНЕТЫ! Я - житель такой же Планеты! (И что там еще говорят...?!) Имею я тело другое... Такое же тело - ЖИВОЕ! Оставьте... Оставьте в покое Мохнатую расу мою! Я дикую боль ощущаю... И всё возвращается - знаю, Но я бесконечно страдаю За тех, кого так же... убьют. А в баре "13 жемчужин" Меня заказали на ужин... Какая-то женщина с мужем Размера "четыре ХL" /- А можно говядину с кровью...? - Конечно! Готовим с любовью! Пожалуйста, вот. На здоровье! А может хотите форель? - Нет. Нет! Только соус... из вишни./ (И снова мой голос не слышат! Но кто-то всё пишет и пишет... Спасибо за это ему.) И снова вонзается вилка В мою неостывшую жилку... На лицах безумных ухмылка: Мол, вкусно готовят еду. И каждый ваш праздник, что связан С большим поеданием мяса, Он смертью насквозь опоясан И тут уж кричи не кричи! "На свадьбу зажарь поросенка!" И вот фаршируют ребенка... Он в веточках зелени тонкой Лежит, как в могиле, в печи... Я время по углям узнАю: В начале минорного мая, Друг друга с добром обнимая, Открыли сезон шашлыков. Все стадо собрали в обойму... И крик безутешный на бойнях... И в день убивают по-моему По несколько тысяч голов...!!! Съедаете нас с аппетитом... К витринам мясным - как магнитом... Но всё в Небесах не забыто! Уверены будьте в одном: Я житель огромной Планеты! Меня разрубили в котлеты... Но я далеко теперь где-то... В немыслимом мире таком... Под соусом сладким из вишни Мой голос хоть кто-то услышал! И мой монолог точно вспышка Всех Душ истребленных зверей... Коровы... Бараны... и.. Птицы... - "Рабы аппетитов" столицы... "Невинные узники" в лицах Кровавых больших лагерей... " Под соусом терпким из вишни... Лежит он теперь неподвижно... Его монолог (так уж вышло) Прочтут миллионы людей... Евгения Потемкина



полная версия страницы